A MÃE

Eu canto-vos mulher, porque vos tenho visto

na pálpera vermelha a lágrima d'amor,

que vem d'Eva a Maria _ a doce mãe de Cristo _

formando a estalactite imensa duma dor !

Oh, quantas vezes já n'aldeia miserável

nas tristezas do campo, às portas dos casais,

vos tenho surpreendido em êxtase adorável,

enquanto os filhos nus ao peito conchegais!

A fria noite chega. Os maus, de boca cheia,

rebolam-se na terra: ainda pedem pão!

Com eles repartis a vossa parca ceia;

e vendo-os a dormir podeis sorrir então.

D'inverno quase sempre as noites são mordentes.

Uivam lobos na serra: o vento uiva também:

mas eles vão dormindo os longos sonos quentes,

enquanto a vil insónia oprime a pobre mãe !

Tendes sustos cruéis. Temendo que lhes caia

a roupa que os abafa, aos pobres acudis;

e aninhando-os melhor nas vossas velhas saias

podeis então dormir um tanto mais feliz.

Mulher quanto é suave e longo esse poema

quanto é preciso ó mãe, no trânsito cruel,

que a vossa alma estremeça e o vosso peito gema

a fim de que em vós brilhe o mais alto laurel !

Quem é que nunca viu, na rua, a cada passo,

a pálida mulher que rompe a multidão,

trazendo agasalhado, um filho no regaço,

e aos tombos, muita vez, um outro pela mão ?!

Nos frios do lajedo, às vezes, pede esmola

às portas dos cafés: ninguém a quer ouvir:

e a ela qualquer côdea a farta e a consola

contanto que sem fome os filhos vão dormir !

E enquanto à luz do gás a turba prazenteira

no fumo dos festins revoa em turbilhão,

quantos dramas cruéis nas húmidas trapeiras;

nos campos quantas mães sem roupas e sem pão ?!

E sempre a mesma lenda, a mesma história antiga:

do palácio à cabana o vosso doce olhar,

nas insónias cruéis, na fome ou na fadiga,

dum raio criador um berço a iluminar !

No entanto à doce mãe, se aquele amor sem termo,

da moda traja agoraos novos ouropéis,

e o vosso coração já gasto e um pouco enfermo,

sofrendo se dilui nos ideais cruéis;

nas vagas pulsações dumas recentes ânsias,

se aquela santa flor das grandes comoções,

apenas tem lugar nas vossas elegâncias,

como um enfeite de mimo amado nos salões;

na corrente fatal que ao longe arrasta os povos,

se o vosso grande afecto intenta erguer-se mais,

sonhando a sagração dos heroísmos novos,

resplendente de luz; vistosa de metais:

aos reflexos do gás, ó mãe, abri passagem

por entre a saudação das alas cortesãs,

levando as seduções da vossa doce imagem

aos delírios da noite, às ceias das manhãs !

Surgi do canto obscuro aonde o casto seio

palpita ingénuo e bom na paz da solidão,

e o vosso amor levai à ópera e ao passeio

a fim de que ele arranque um bravo à multidão !

E eu hei-de rir ao ver que um peito onde um tesouro

maior do que nenhum podemos encontrar,

intenta seduzir pela medalha d'ouro

que aos pequenos heróis os reis costumam dar !

Guilherme d'Azevedo

( 30/09/1839 6/08/1882)