LA SOURCE

L'autel gÎt sous la ronce et l'herbe enseveli;

Et  la source sans nom qui goutte tombe,

D'un son plaintif emplit la solitaire combe,

C'est la Nymphe qui pleure un eternel oubli.

     

L'inutile miroir que ne ride aucun pli

À peine est effleuré par un vol de colombe;

Et la lune, parfois, qui du ciel noir surplombe,

Seule y reflête encore  un visage pâli.

    

De loin en loin, un pâtre errant s'y  désaltère;

Il boit, et sur la dalle antique du chemin

Verse un peu d'eau resté dans le creux de sa main.

    

Il a fait, malgré lui, le geste héréditaire;

Et ses yeux n'ont pas vu sur le cippe romain

Le vase libatoire auprès de la patère.

     

                          José Maria de Heredia